وحين يتمتم باسمك بيتٌ من الشعر...

يختلف الورد في عمره...

والفراشات تحرسنه بالغناءْ...

تماماً كما تحرس الخفقاتُ رضيعاً على صدر عاقرةٍ...

هو: يلفتنيأنك مبعثرة كياسمين دمشق على الشوارع العتيقة..

وذكية، وزكيّة مثله تماماً...لدرجة أنني أشمّك وأقرؤك عن بعد قصيدة...
هي: حيلٌ قديمة أن تهديها ياسمينها المفضل..

هو الآن يغربُ عن وطن الشعر..

كيف يهادن متكأ نخرت فيه ديدانُ أفكاره العبثيّةِ..

كيف يصدّق ما قاله الغيم والأفق حطابةٌ

تتلهّى بفأس الرياحْ

أعدّوا مرايا الكلامْ...

ومدّوا رواة المدينة بالحبرِ..مدّوا رفوف الحمامْ

يدُ امرأة عبثت بي وحيداَ هناكَ...

أعدّوا أكاليلَ للجرحِ ،يولد بي من جديدٍ...

الماءُ وهو يسيرُ

-في جلبابه الأطفالُ والشعراءْ

ونواةُ ألفِ قصيدةٍ لم تكتمِلْ-

يهمي ليخبرَ أمّنا في الأرضِ أسرار الرجولةِ

العمرُ أقصرُ من قرنفلةٍ...

وذي الكرسيُّ فارغةٌ تماماً

واخضرارُ الوعدِ في عينيكِ أبلغُ من ربيع دمشقَ

والمطرُ الذي ينتابني لا شكّ منهمرٌ عليكِ الآنَ...

الليلُ يجلسُ حيث كان..

ولا جديد سوى تألم مقلةِ القنديل من زيتٍ شحيحٍ في الحكايا الساهراتِ...

وها أنا أحتارُ كالغرباءِ في عتبٍ يحدّق بي على عتبِ المدينةِ..

أقتفي أثري بحدس الذكرياتِ..

الصغار الذين يغنّون في آخر الحيِّ..

لم يعرفوني...

ولم يعرفوا أنّ طفلاً تعثّر بالعمرِ في طابق مهملٍ..

كل يومٍ يغنّي لهم معهم..