غصونٌ تحنُّ الريح
-1-
ليتني شجرةٌ،
لا أغادر بيتي وراء الأحبة إذ يرحلونْ...
كلما حفر الناس صدري بأسمائهم،
قلت: لا بأس أن يجرح العاشقونْ...
ليتني شجرةٌ،
كنت لا أكتب الشعر في الأرض،
أدفن نفسي بها كي أكونْ...
ليتني شجرةّ،
وطني ضيّقٌ، غير أنّ اعتزازي به،
كلما رفّ قلبٌ لأجلي منحت له وطناً في الغصونْ...
ليتني شجرةٌ،
كي أبرهن أنّ الضياء الذي يتسلل من بين أوراق صدري الى وجهه، ليس ضوءاً...
ولكنْ عيونْ...
-2-
السنديان
وهو يأكلُ من صدر جدّتي في القبر
صارَ كثيراً ما يشبهها...
-3-
الأشجار طرقات تقف على قدمٍ واحدة
-4-
هذه ليست شتلةً صغيرة ولدت وحدها تحت الشرفة
وليستْ عُرف ديكٍ بالطّبع...
إنها رأس شجرةٍ عملاقةٍ
زرعها شاعرٌ ما
مقلوبةً
في الجهة الأخرى من الكرة الأرضية...
-5-
العمر لعنةٌ محسوبة..
نحن نكبر بالثانية ...
لكي نستسهلَ الكارثة، ابتكرنا السنة..
كم نتأخر عن المعنى
حين نسير متراً واحداً كل ثانيةٍ إلى الأمام
على طريق تسير بسرعة مترين في الثانية...
«أكتب لأنّ في كلّ جدار بابًا لم نره بعد.»
مهدي منصور شاعر لبنانيّ يعيش في باريس، ويحمل القصيدة كما يحمل الفيزيائيّ سؤاله: بدهشة لا تنطفئ، وبيقين أنّ العالم أوسع ممّا يبدو. في قصائده يلتقي الحبّ بالغربة، والنهر بالذاكرة، والضوء بما لا تراه العين؛ فالشعر عنده ليس زينة للكلام، بل طريقة أخرى لفهم العالم وللانتماء إليه.